Clavículas que matan.

Y son los sábados que se parecen sospechosamente a los domingos por la tarde. A aquellos melancólicos domingos. Como si se hubiera duplicado. Como si ahora ocupara todo el (fin)de semana.

Y la lluvia cayera a su merced. Empañándome el corazón de gotas de lluvia. De vapor de agua. Hay cosas que sólo merecen ser contadas en blanco y negro. No hay fotos que tengan color expresando los sentimientos. Sólo puedes hacer fotos vacías cuando te sientes vacío por dentro. Y es entonces cuando usas la bicoloridad. Y ahora. Hoy. Sábado o domingo. Hoy todo es blanco. Hoy es, demasiado, demasiado, demasiado negro. El des(dolor) ha avanzado y ahora se ha asentado en mis clavículas. Y no quiere irse. Le gusta el lugar. Al lado de la garganta rasguñada por los resfriados del otoño. Se hacen compañía. Me parece bien.